Wir finden Abhilfe. Am Abend fahren wir in einer ordentlichen Mietkarosse vorm Hotel Miramar vor, die uns eine kompetente Dame und ein kundiger Ingenieur von der landesweit operierenden Firma Aventours ruckzuck bereitstellten, nachdem wir uns vehement gegen das aufdringliche Ansinnen zur Wehr gesetzt hatten, zum Wagen den passenden Chauffeur (und Führer, Träger, Funker, Mechaniker, Koch und Leibwächter etc) mitzumieten; so sind wir ab morgen vorerst von Massentransportern und Fahrplänen, vom Frühaufstehen, Ticket-Besorgen und Wartereien verschont und rollen auf unseren eigenen Gummifüßen.

Uns hatte gewiss doch die Glücksfee geküsst, dass wir gestern auf Anhieb ein ordentliches Automobil erwischten. Heute ist alles zu; Banken, Ämter und AIR MAD-Büro sowieso, es fährt keine Bahn, kein Bus, kein Taxi, kein Garnichts. ABER WIR!

Nur zwei Fehlversuche, und schon schuckeln wir durch die Pneu-Killer-Schlaglöcher in die freie Prärie raus, auf die wie ausgestorben wirkende Chaussee nach -- Antananarivo! Nicht dass wir es vor Sehnsucht nicht mehr aushalten konnten; nur hatten wir in Soanierana-Ivongo bereits das Ende der asphaltierten Fahnenstange Ost erkundet. Wir sind noch immer schwarzbraun wie die Kokosnuss, denn von Regen war auch an der Ostküste keine Spur gewesen. Nun hocken wir im Schatten unseres Blechdachs und schleichen wie deutsche Sonntagsfahrer genüsslich durch die Vegetation, die willkommene Freiheit in vollen Zügen genießend.

Antsirabé, oder vielmehr Bad Antsirabé, ist DER Kurort auf Madagaskar. Wie der Schöpfer auf den Spleen gekommen ist, auf diesem tektonisch toten Eiland ausgerechnet in der Bergluft von Antsirabé heiße Quellen sprudeln zu lassen, sei seinem unergründlichen Ratschluss anheim gestellt. Die Franzosen, froh, auch fern der Heimat ein Vichy aufgetan zu haben, klotzten auf den Huppel nah der einzigen Therme eine Wuchtbrumme von Kur-Kasino, legten einen See an, bauten einen Bahnhof, zogen Platanen-Avenuen durch die Geografie und machten einen Kurpark aus der Steppe. Das muss man gesehen haben auf Madagaskar! Nichts wie hin!

Ab und zu fahren wir unsere Kalesche hinter eine Hecke nahe der Straße, schließen gut zu und folgen dann einfach einem Trampelpfad ins Landesinnere. Mal nach wenigen hundert Metern, mal erst nach einigen Kilometern endet der Weg dann in einem abgeschiedenen Dorf, und weil dessen Bewohner angesichts ausländischer Invasoren davonlaufen oder sich in ihren Hütten verschanzen, tippeln wir dann eben, um nicht noch mehr Furcht und Schrecken zu verbreiten, wieder zurück, die reine Luft, Stille und Aussicht genießend. Und dann fahren wir ein paar Kilometer weiter und stapfen erneut durch die baumlose Wildnis.

Die Bildungsfrucht dieser Spaziergänge: Wo immer ein Gewächs im Verdacht steht, zu einem Baum heranwachsen zu wollen, kommt alsbald ein Mensch mit Axt und verarbeitet den Kümmerling zu Brennholz. Ungezählte Baumstümpfe und Hackspuren zeugen von den unbarmherzigen Feldzügen gegen Baum und Wald, und was da an den fruchtbaren Hängen noch gedeiht, reicht uns nur selten bis zum Bauchnabel. Entweder wird demnächst eine neue, unerschöpfliche, auch für die Ärmsten erschwingliche Energiequelle gefunden, oder der letzte Baum Madagaskars wird noch vor dem Jahr 2050 fallen. Aber selbst wenn es bis ins letzte Dorf Strom gäbe, brauchten die Leute Geld, um Elektroherde zu kaufen. Dann ziehen sie in die Städte, um Geld zu verdienen. Die Städte verslumen, Gewalt und Drogen breiten sich aus undsoweiter, siehe Mexico City, Nairobi, Mumbay, Dacca oder São Paulo...