APRIL 2017




Tot ist die kleine Nachtigall,
erkaltet ihr Gefieder;
sie sang mir einst viel tausendmal
des Nachts die schönsten Lieder.

Nur Trauer trübet meinen Sinn,
wer wird mich künftig laben ?
Ich will die tote Künstlerin
im Garten nun begraben.

Ich werde wohl mein Leben lang
den süßen Nachtigallensang
in jeder Nacht vermissen.

Bei allem, was mir heilig ist,
verdresche ich das Katzenbiest,
das sie mir totgebissen.


 




Lieblinge der Musen

Musik ist derart seelenvoll, dass sie zum Fest nicht fehlen soll.

Sie singt auf ihre Weise Lieder, manchmal laut, dann leise wieder. Ihre alte Liederweise tönt bald laut, bald wieder leise.

Laut rief er ins Orchester: "Warte, ich schick dir ne Silvesterkarte !"

Ich sehe hier im Dunst nur Kies, bewirkt denn seine Kunst nur dies ?

Seine Flöte trillert schaurig, seine Glatze schillert traurig.

Würde er das Laster meiden, tät der Concert master leiden.

Im Kunsthaus verschafft sich ein Wilder Bahn,       beflügelt von manischem Bilderwahn.

Ihm klingt gewiss das Cello rau, denn laut sagt Leporello "ciao !"

Wie nennt sich dieses Bilderwerk ? Ich glaube, es heißt "Wilder Berg."

Eine Menge Lieder wusst ich; bald war Susi wieder lustig.

Wenn jetzt im Saal die Geigen schwellen, die Bravos durch das Schweigen gellen.

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